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Sous les feuillages

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La lumière descend
par degrés, sans hâte,

elle ne cherche rien,
elle trouve tout.

Sous les feuillages lents
quelque chose respire

qui n'a pas de nom
et n'en demande pas.

Une lettre, chaque dimanche

Un poeme, un verset, une pensee. Rien d'autre.

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